Stadtflaneur

Man hat mir unlängst vorgeworfen, dass ich fixiert sei – pah. Da kann ich ja wirklich nur lauthals lachen.

Ich meine, es ist schon klar – die Rückkehr des Spätsommers lässt die Mädchen wieder kurz geschürzt und aufreizend durch die Gegend stacksen.

Da sieht man einladende Dekolletees und die Blicke hüpfen nur so hin und her – im Gleichklang mit dem anderen, was da so hüpft, sozusagen.

Da gibt es Minis, die immer weiter und weiter nach oben gleiten, um dann hoch über den gefährlich blitzenden High Heels den einen oder anderen Einblick zu gewähren, bis das bisschen verbliebener Stoff – peinlich berührt – eben wieder nach unten gerafft wird. Ein Schauspiel, das sich immer und immer wieder von Neuem wiederholt.

Da sind zu erwähnen

• die drallen Formen in die viel zu engen Shirts gepresst, zu sofortigem Grapschen einladend
• die Botox-gefüllten Lippen der schwarzhaarigen, die nach einem feurigen Kuss zu rufen scheinen
• die freien Rücken der kessen Blondinen, die – schier nicht enden wollend – dann doch in einem erotischen Slip verschwinden
• die scharfen Blicke der rothaarigen, die … ja was eigentlich?
• die Tattoos an Stellen, an denen man gerne wissen würde, wie’s weitergeht (das Tattoo nämlich )
• die wackelnden Hintern mit ihren impliziten Nimm-Mich-Hier-Und-Jetzt-Signalen
• die freien Bauchnabel mit ihren frechen Piercings, die einem den Schauer über den Rücken jagen, wenn man dran denkt, wo sich das Zeug in welchen Situationen wie verheddern könnte
• …

… man(n) weiß gar nicht, wo(hin) er man zuerst blicken soll. Das verlangt einem wirklich einiges ab, in der Blickführung, in der Konzentration …

Ich also fixiert? … mit Nichten (und nicht mit Neffen).